Las noches son largas, peligrosas.
Los espectros tienen vía libre en mi habitación: flotan y se me acercan.
Ya me son familiares.
Una niña hambrienta de refugio no toma buenas decisiones.
Sus ideas se distorsionan.
Alguien brinda una sensación de seguridad (transable) a una cría humana, con miedo estructural.
Solo era un juego… hasta el instante en que dejó de serlo.
Ahora nada puede limpiar el asco, nada alivia el odio inyectado, de haber sido la presa.
Me guardo partes,
las mejores,
porque no me ves.
Soy una función,
funcional...
te funciono.
Algebraica, términos
y variables condicionales,
que te despejan la X.
Pero soy del eje Z
el profundo.
El…Sola.
Temo escribir esto,
y que sea un conjuro
que estas palabras tomen entidad.
Que no quede punto de cruce,
que caiga al suelo
la X se rompa, quede sin fórmula…
Y sean dos líneas paralelas.
Si la diosa existe… tiene que ser la MUERTE.
¿No es acaso la muerte
la única certeza de la vida?
Sabemos de la finitud del cuerpo,
sabemos del ciclo vida-muerte-vida…
Solo con mirar a la tierra y su RITMO,
con sentir un útero sangrar.
El miedo humano de morir
nos habla también del miedo a la vida.
Se le llama al ORGASMO,
la pequeña muerte…
¿No son los orgasmos acaso un esbozo, una intuición,
una percepción de morir en algún sentido?
Esa fusión que disuelve algo de identidad,
que no controla,
esos instantes de
conciencia alterada, expandida,
que destierra quizá algo de CULTURA…
puñado de neuronas que vuelven a las estrellas.
Tal vez morir no sea tan malo.
Si la diosa existe…
que sea la MUERTE.
Con la escoba bruja
junto los restos
del hombre serpiente,
hombre del fuego.
Él cicla.
Su piel se vuelve desierto
y descama,
su piel se vuelve lava,
y retorna a su mirar
el agua dulce.
Cuando descama,
descansa.
Cuando descama,
vuelve a ser del agua,
muta y regresa a la tierra,
vuelve a mí.
Susurro insistente: quédate conmigo,
somos delicioso
barro
juntos.
Él es mito,
inexplicable, inabarcable
como lo eterno.
Aventura
de todos mis días,
único como el aire
que inhalo y exhalo,
transformandolo para siempre.
Hombre serpiente de fuego,
alquimista de vos mismo,
amo barrer tus restos
y ciclar a tu lado.
Quiero saltar al fondo
del hueco en mi pecho.
Estar ahí,
seguro desnuda…
sin piel,
sin cuerpo.
Entrar rompiendo
las costras duras
de las heridas
que aún intentan cicatrizar...
Arde como llaga.
Y soy yo
quien echa
el limón y la sal.
No quiero olvidar
que me dueles.
Cuando salte al hueco
quizá te encuentre.
Vea el orgullo en tus ojos,
la batalla perdida.
Y me digas:
“Ya estoy bien.
viví libre de culpa y dolor.
Soy tu raíz,
pero no tu destino”.
Esfuerzo el respirar
cuerpo adentro,
en silencio.
El aire
se siente masa densa.
En la mente la mezcla
de los tiempos
arden células.
Presiono
el morado trauma.
Me rodea tanta vida
tanta vida soy…
Y la luna nueva
Me ve morir
en cada inhalación
que dejo entrar.
La seguida exhalación
ya es el entierro…
Voy creyendo
que la resurrección
será en primavera.
